Quem vive de poesia, cada segundo vivido é um novo verso
Quem vive de poesia, cada sorriso é história
Cada perfume recorda aquela tarde guardada na memória
Que a poesia não deixa esquecer.
Quem vive de poesia, olha a vida diferente
Quem vive de poesia, faz rima de toda gente
A poesia é linda, a poesia é morte
Pra fazer poesia, o poeta depende da sorte.
Sorte da vida tumultuada, avacalhada
Insanamente louca
Fortemente saturada
Sorte de sentir dor, sentir frio, calor
Sorte de sentir atração, fúria, adoração
Por um ser, sendo um conjunto de não ser
Quem vive de poesia, eu não sei se está vivo ou morto
Se sobreviveu, ou enlouqueceu
De tudo que sei, só se sabe que não sou eu...

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Um outro tipo de verdade.

A verdade as vezes vem pra libertar, pra aprender, para nos fazer chorar, lamentar e reclamar... Porém quando ela não esta presente, causa os mesmos sintomas. O que seria então a verdade? Poderíamos chama-la de tempo? Poderíamos chama-la de tristeza? Ou quem sabe realidade ? Talvez realidade demais para nossos corações irracionais. Talvez bom demais para quem não gosta da maldade. Mas meu melhor se esconde no pior, e a verdade sempre vem à tona. Talvez eu seja má, mas dessa vez, eu considero a verdade como ilusão. Pois mentiu para a melhor parte de mim, e me convenceu de tal forma que me faz querer viver assim ao invés de viver sem ti. O meu maior vício.
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A vida me tornou poeta sem eu permitir, e me fez escrever romances sem eu saber como. Sou peça humana que age com dor e amor, para demonstrar que não faço todas escolhas, porque antes Deus me escolher para fazer não sei o que, Sei lá quando ou pra quê.
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A melhor coisa que não me aconteceu

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